Lo que queda son canciones.

El hombre de bigotes la miró confundido. Se tiraba de los pelos laterales que le cubrían las comisuras, pensativo, haciendo tiempo mientras se le ocurría algo. La vista fija en el suelo, en el punto exacto donde estaba ella, donde terminaba su vestido. Evaluó agacharse para nivelar sus alturas. Terminó sentado como un indio, pose indigna de su porte, frente a frente con el ángel de sus pesadillas. El pantalón se le arremangaba en los tobillos dejando al aire las medias impares, distintas, lo que pudo encontrar en el apuro. La camisa arrugada por omisión del planchado se disimulaba bárbaro con el sweter y la distracción casi alucinógena que creaban los litros de perfume con los que se había bañado antes de salir corriendo.

– ¿Por qué corro Maca?, explicame porque cada vez que me llamás salgo corriendo como un gil.

-Porque sabes que te necesito.

-¡No!, salgo corriendo porque te quiero. Pero vos no sabes lo que es eso.

-¿Qué cosa?

-Querer…

Ella corrió la mirada para no gastar su punto fijo. Él se acerco más, casi invadiendo el cuerpo que tenía delante, con cuidado de no estropearlo.

-¿Por qué corro Maca? Contestame algo: ¿vos sos feliz así?

-¿Así cómo?

-Así, desparramada en el suelo, donde te dejan los tipos con los que te metés. Yo te quiero.

El silencio entre ellos se hizo de vidrio. Entonces ella se levantó de un salto, se sacudió el vestido y abrazándose a sí misma, lo miró con amargura.

-Yo no se quererte como vos necesitas. Tengo mis momentos felices. La comodidad del dolor se vuelve costumbre y, después, lo que queda son canciones. Veni, vamos a comer algo abajo.

Como ocurría siempre, ella se había vuelto a armar frente a sus ojos. Escondió la tristeza detrás de unos lentes muy oscuros y lo llevó de la mano hasta el bar. Él se dejó llevar.

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